"Kad es vēl priekš kādiem 30 gadiem biju Elejas pilī par saimnieci, tad viena pavasaŗa naktī, gaišam mēnesim spīdot, tāpat atvēru durvis, skatījos dārzā, cik tur viss zaļoja, ziedēja, smaržoja. Te tuvējie ceri nokustējās — skatīšos, kas tur ir. Parādās suņa galva ceru apakšā; bet tai pašā brīdī neizlien vis suns — izlien lācēns, vidēja auguma, skrien man gaŗām pa granēto gaņģi un cērt kājas tik dikti pie zemes, itkā kalts zirgs pilnā skrējienā tur skrietu — tā man atskanēja. Pakavi nožvakstēja vēl aiz ceriem un tad viss apklusa."

"Als ich vor etwa 30 Jahren noch Wirtschafterin auf dem Gut von Eleja war, habe ich einmal in einer mondhellen Frühlingsnacht die Tür geöffnet und in den Garten, in dem alles grünte, blühte und duftete, hinausgeschaut. Da bewegten sich einige Stauden. Ich schaute hin: unter den Stauden erschien der Kopf eines Hundes. Aber es kroch nicht ein Hund aus den Stauden hervor, sondern ein junger Bär, der den mit Kies betreuten Weg entlanglief und die Füße so hart aufschlug wie ein beschlagenes Pferd. Die Hufen klangen noch einmal auf, dann war er verschwunden."